A ÚLTIMA VISITA

Se eu soubesse que iria morrer amanhã, desmarcaria todos os meus compromissos e esperaria pela morte, assim como quem espera por uma visita. Tomaria meu último banho (de banheira), com todos os óleos, espumas e cheiros perfumados, depois usaria o meu creme favorito, vestiria minha melhor roupa e usaria quase o vidro inteiro do meu perfume predileto, e não esqueceria do meu body lotion, de mesma fragrância, é claro. Não poderia morrer de outra forma, que não perfumada.
Quando a campainha tocasse, teria certeza de que era ela. Estaria com a casa arrumada e com um cafezinho pronto. Pediria que a morte esperasse só mais uns minutinhos, e me contasse algumas estórias do mundo de lá, antes de me levar do mundo daqui.
Depois disso, ela poderia me levar, pois tempo para falar de amor, para pedir perdão, para curar culpas não haveria mais. Assim, como também não haveria mais TEMPO para os sonhos que não viveria, para os homens que não amaria, as camas que não deitaria, as bocas que não beijaria, para os filhos que não teria, para as viagens que não faria, os lugares que não conheceria, as pessoas que deixaria, os amigos que não faria, os livros que não leria, os filmes que não veria, os cheiros que não sentiria, os gostos que não provaria, as músicas que não ouviria, os projetos que não realizaria e os aniversários que não completaria.

Mas na realidade, tudo isso, seria apenas um subterfúgio que eu usaria para fugir do medo da morte, que organizaria o meu caos, neutralizaria a angústia, aplacaria a impaciência, questionaria o essencial, desafiaria o meu tempo, aceitaria meu colapso, e eu resistiria até o último minuto.
No dia anterior a minha morte, materializaria a dúvida e questionaria a minha vida de 29 anos.

Camila Age